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Idol. Hor chiama questo Dio così potente che scioglie i lacci tuoi, le tue catene, che ti sottraga da morte, ò pur almeno da servitù, che misera sostieni.
Chris. Sisì, non dubitar, spera pur, spera dal giusto e vero Dio giusta vendetta dell'insolenze tue, de tuoi misfatti ingrata, sconosciuta, barbara e disleale.
Idol. Dolor, vergogna, alle biasteme, all'onte move la lingua garrula e loquace, mà di questo tuo dir, hor hor vedremo qual frutto raccorrai con tuoi seguaci compagni di Giesù, Giesù quel finto ipocrita, superbo, ingannatore, che tutto manto di pietade e zelo il volgo inganna misero e ignorante.
Chris. Tu fantasma d'horror, tu mostro insano da dolor, da rossor sospinta, il freno alle parole sciogli, alle biasteme, compagni di Giesù guerrieri invitti che le punture lor ben mille e cento, e cento e mille volte dentro il tuo cor, sentisti e sentirai, finche lo spirto inmodo, dentro le fetide ossa havrà ricetto et hoggi et hoggi appunto il di fatale del Regno suo, dell'esser tuo, del culto che vanamente il gran Giappon osserva.
Idol. Gran cose tu racchiudi in breve fascio di ben formati, e ben composti accenti. Grande spe.

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